110.

Cassandre, à mi-voix, prononce alors les mots qui la préoccupent.

— C’est comment, l’amour ?

— C’est quoi cette question débile, Princesse ?

— Nous avons parlé des cinq sens, mais l’amour est le sixième. Enfin, je crois. C’est comment ? Enfin je veux dire physiquement, on ressent quoi ?

Le jeune Coréen la regarde.

— Tu es débile ou quoi ?

— Je ne veux pas mourir sans savoir.

Il secoue la tête, gêné.

— Bah… Comment te décrire cela ? Tout d’abord… enfin… comment dire…

Soudain ils entendent des aboiements qui ne ressemblent pas du tout à ceux de la meute sauvage. Ce sont les glapissements d’un tout jeune chiot. Ils gravissent une montagne de boîtes de conserves et collent à tour de rôle un œil à la longue-vue. Kim Ye Bin désigne l’est.

— Ce sont les Albanais.

Il fait le point puis tend la longue-vue à la jeune fille. Elle repère alors une foule massée en demi-cercle dans une clairière bien dégagée. Des gros 4X4 luxueux sont rangés pas très loin. Des hommes en costumes sombres, chemise et cravate noires, fument et se passent des cigarettes devant les baraquements.

— Lui, c’est Ismir, leur chef, dit Kim en désignant un homme obèse arborant une fine moustache et des cheveux gominés.

Ses mains sont couvertes de bagues, ses yeux dissimulés derrière de larges lunettes de soleil.

— C’est lui qui dirige l’un des trois plus grands réseaux de prostitution en provenance des pays de l’Est. En général, ce sont des pauvres filles à qui ils font miroiter des postes de secrétaire en Europe. Mais quand elles arrivent ici, on les envoie dans ces baraquements, à droite. C’est là qu’ils les dressent pour qu’elles ne soient pas farouches avec les clients.

Alors c’est ça, « la traite des Blanches ».

— En ce moment, ce n’est pas la saison. Elles arrivent en été, comme les oiseaux migrateurs. Et alors on entend des hurlements.

À nouveau les aboiements résonnent. Cassandre distingue dans un coin des cages grillagées occupées par de très gros chiens. Mais les jappements qui les ont alertés sont ceux d’un yorkshire, attaché face à la cage d’un molosse qui ressemble à un lion.

L’énorme animal a une muselière, des oreilles en triangle et un cou épais. Deux hommes sont nécessaires pour le maîtriser.

— Celui-là je le connais, je l’ai déjà vu à l’œuvre. C’est Attila, l’un de leurs pitbulls les plus féroces. On lui a retaillé les oreilles et la queue pour qu’il n’offre pas de prise aux crocs de ses adversaires. Il a gagné une centaine de combats. C’est un champion. Les paris vont monter très haut. Tu vas voir, ils vont tous être excités.

La jeune fille distingue un jeune homme aux cheveux blonds gominés qui maintient le yorkshire face à la cage d’Attila.

— Et le petit chien, demande-t-elle, il s’appelle comment ?

— Lui, on s’en fout. Ce n’est pas un champion, comme tu peux t’en douter.

Cassandre aperçoit un ruban rose sur le crâne du yorkshire.

— Les Albanais les volent aux bourges dans les jardins publics, pour les utiliser avant les combats, explique Kim.

Deux types larges d’épaules balancent le pitbull dans une cabine téléphonique renversée, puis lui enlèvent sa muselière juste avant de fermer la porte de la cage de verre. Le molosse se met aussitôt à grogner furieusement. La cabine est remplie d’odeurs qu’il connaît et qui l’excitent. Il sent les traces de sueur et d’urine des autres pitbulls qu’il a combattus.

Puis le type aux cheveux gominés place le petit yorkshire à ruban rose devant la paroi transparente. Cette fois, Attila réagit différemment. Il frappe des crocs contre la vitre, en essayant de mordre le verre. Ses yeux sont révulsés de rage et il pousse des grognements sourds, comme un moteur emballé.

Ils ne vont quand même pas mettre le yorkshire dans la cabine avec le pitbull ?

— Ils font ça pour réveiller son instinct de tueur. En déchiquetant le petit chien, Attila sera plus excité, donc plus combatif pour affronter son challenger qui, lui, sera à sa taille.

Les jappements affolés du yorkshire redoublent. Les hommes en costume rient, ravis par la situation.

Pourquoi les humains aiment-ils à ce point la violence ? Même nos enfants, nous les éduquons par et pour la violence. Les manuels d’histoire ne font que relater les batailles, les massacres, les guerres, la vie des chefs militaires. En guise d’histoire, on inculque aux jeunes homo sapiens celles de la guerre et de la fureur, et on les prépare à être fascinés par la mort donnée de la manière la plus spectaculaire possible.

— Tiens, regarde, c’est celui-là, le gros molosse à gauche, qui va être son challenger.

Cassandre découvre un autre pitbull similaire à Attila auquel un homme tend des morceaux de bois que le challenger entaille férocement avec ses crocs. Il parvient à trancher de gros bâtons d’un seul coup.

— C’est Black Killer. Lui aussi c’est un bon. Ce soir, c’est un match important, Princesse. Attila contre Black Killer. Va y avoir du monde.

Kim parle en connaisseur.

— Regarde, les types là-bas, derrière les tonneaux. Crois-moi, l’argent va circuler, ce sont de gros paris.

Atterrée, la jeune fille fixe la scène, partagée entre l’étonnement et l’épouvante. Puis le yorkshire au nœud ridicule est jeté dans la cabine.

À peine a-t-il atterri sur ses pattes que la mâchoire du pitbull s’enfonce profondément dans sa cuisse. Le sang gicle. Déjà, Attila cherche une autre prise alors que le yorkshire, totalement affolé, glapit de douleur. Mais Attila ne veut pas d’une mort trop rapide qui réduirait son temps de défoulement. En expert, il mord les zones qui ne sont pas mortelles. Il retient même ses mâchoires pour ne pas briser les os.

Le yorkshire, au sommet de la panique, appelle ses maîtres au secours en couinant. Mais il ne reconnaît personne parmi les visages hilares de l’autre côté de la vitre. En outre, l’étroitesse de la cabine ne lui permet pas la moindre fuite. Il tente de mordiller le moignon de queue du pitbull, pour lui signifier que lui aussi peut s’énerver, si on le cherche. Ce à quoi le molosse répond en lui arrachant une patte arrière d’un simple coup de dents.

Alors Cassandre jette la longue-vue et dévale la montagne.

— Non, reste là ! ordonne Kim en essayant de la retenir.

La jeune fille fonce et surgit au milieu de l’assemblée des hommes aux lunettes noires qui, sous l’effet de la surprise ne réagissent même pas. Elle s’empare d’une grosse barre de fer, ouvre la cabine téléphonique. Le pitbull recrache la patte du Yorkshire et tourne la tête vers Cassandre, incapable de comprendre l’intrusion. Elle profite de l’instant de flottement pour lui asséner un grand coup de barre de fer sur le crâne.

Attila s’avachit, soudain très fatigué.

Cassandre Katzenberg ne perd pas de temps. Avant que quiconque ait pu réagir, elle a récupéré au fond de la cabine une sorte de petite peluche poisseuse et rouge qu’elle serre contre ses seins. Le nœud rose surplombe toujours fièrement la masse des poils du yorkshire comme un drapeau narguant ses assaillants.

La bouche d’Ismir s’ouvre, béante d’étonnement. Sa cigarette à bout dorée tombe à ses pieds. L’effet de surprise est total. Déjà, la jeune fille a jeté au loin la barre de fer et, serrant toujours le yorkshire ensanglanté contre sa poitrine, elle gravit la colline de détritus. Un groupe d’organisateurs, qui a enfin compris, s’élance derrière elle en vociférant en albanais.

Quand Cassandre atteint le sommet de la colline de détritus, Kim se contente de lui lancer :

— Puisque tu aimes le vrai sens des mots, tu vas découvrir très vite celui du mot : « erreur ».